OPINIÓ // Tinc 7, 8, 9, anys. Jo, de naturalesa impressionable, em quedo afectada davant les imatges de qualsevol pel·lícula de terror, ciència-ficció o d’un enorme tauró blanc. Les imatges es repeteixen dins del meu cap una i una altra vegada, o fins i tot m’imagino que formo part de la pel·lícula i salvo la víctima. Passen els anys i la impressió continua tan viva com sempre (alguns em diran, anys després, que és un tret de Persona Altament Sensible), però no ho expresso davant els altres perquè em sento més vulnerable que la resta. Ells sempre diuen el mateix, és clar: “és una pel·lícula, dona!”.
És clar que és una pel·lícula, ja ho sabem. Precisament. L’art és una forma d’evadir-nos de la realitat quan les coses no ens van bé, però, alhora, un espill per mirar-nos dins de nosaltres mateixos. Deia Gustave Flaubert que, d’entre totes les mentides, l’art és la que menys enganya. És clar que és una pel·lícula. O un llibre o una cançó o una invenció. Però hi ha invencions més reals que qualsevol veritat perquè és real el que ens fan sentir i comprendre.
Durant aquests dies de confinament, he deixat una mica de banda la lectura per mirar compulsivament pel·lícules clàssiques. Especialment les franceses, de finals dels 50 i fins als 70. He esmorzat amb Catherine Deneuve, dinat amb Jean-Paul Belmondo i gitat amb Alain Delon. El cine, l’art, més que cremar fases amb una desescalada gradual, ens llança directament i apassionadament en caiguda lliure.
El primer dia de la fase 1 de la desescalada, molts van córrer per anar a les terrasses dels bars o retrobar-se amb amics. Alguns altres, més introvertits o hipocondríacs (esta crisi ha deixat clar qui és una mica solitari o directament antisocial), vam preferir seguir a casa amb una bona pel·li. Francesa, molt millor.
